Sin título (porque se lo robaron)

Esta es la historia de un escritor que sólo escribía cuando estaba triste.

Callado durante muchos años, ahora, con una profunda herida en el orgullo de ser mexicano, pensaba como si una tercera persona, que la vida no era justa con él... lo era acaso con alguien?

La verdad es que de mi vida no me puedo quejar. Tengo una gran chica, un buen trabajo, unos amigos de poca su madre, vaya, hasta me llevo bien con mis papás!

Puedo aceptar que soy muchas cosas: neurótico, borracho, mariguano, loco, degenerado y otros hobbies más. Vaya, creo que soy como Bukowski más o menos. Tengo un ego de la chingada. No soy perfecto, casi (en serio), pero no perfecto!

¿Qué más puedo decir? Vivo en el Distrito Federal. Lo odio con el corazón: me han asaltado dos veces, me robaron un carro y hoy me clonaron mi tarjeta. ¿¿CÓMO MIERDAS SE PUEDE VIVIR ASÍ??

Del smog y el Ebrard y el tráfico, son lo de pinche menos!

SALAVER!!!!! YO YA MEJOOOOOOOORRRRRRRRRRRRRR!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

(Venta de garage próximamente)

P.D. Esto no tenía mucho que ver con lo del escritor, pero me relajó escribirlo :-)