Crear es cosa de locos libres

En estos días estoy cumpliendo aproximadamente 3 años sin lograr escribir... sin embargo, durante los últimos meses me he dedicado a leer a algunos escritores hablando sobre el oficio literario. Increíblemente, las coincidencias son sorprendentes, y aunque no vale la pena redundar mucho, aún lo sigo intentando... tengo el impulso, pero no tengo el sentido, una especie de trance que existe previo a las primeras líneas... como un sabor en la boca, que se reproduce como un sonido seco dentro de una cavidad cerrada, y el eco sale como un susurro matizado de eco polvoriento.

Estoy harto, y empiezo a preguntarme si me he vuelto mudo. Sé cómo empezó todo esto, una época donde perdí mi libertad, mártir de una pena autoimpuesta, de la cual no estoy avergonzado, aunque tampoco particularmente orgulloso.

Estoy a punto de cumplir 30... he superado algunos retos, no todos, me faltan algunos difíciles, no tan difíciles como haber tenido cáncer y haberlo "superado". Desgraciadamente sólo me he vuelto más frío, más escéptico, más intolerante. Afortunadamente me he vuelto más listo, más activo, más libre.

Creo que la primera vez que tomé una pluma necesitaba liberarme, huir de algún modo, construir un espacio distinto y probablemente un encuentro con algo más trascendental que mí mismo... supongo que es el motivo por lo que algunas personas creen en dios. Yo empecé a escribir. Yo dejé de escribir. Ninguno de los dos actos fueron voluntarios.

Ahora lo sé, hay cosas más grandes que la razón, cosas más grandes que el hombre, aún cuando éstas se desprendan de él. Crear no es recrearse, pero sí reinventarse.

¿Hacia dónde tengo que ir ahora? Debería ir a caminar y llevar la cámara... iré a buscar rollos de color, aún es temprano.