Uno calla

Las terribles noches sin lluvia.
Uno calla.
El silencio no deja pensar en voz alta.
Tengo que fingir timidez
y dejar de mirarme al espejo.
Máscaras con que uno calla
la verdadera voz.
Son bosales que se plasman sobre mi rostro seco,
árido tras su propia muerte,
por la asfixia,
por el ansia mortal
excedida de intimidad.

Vertir la sangre sobre ríos de libertad,
de lágrimas,
de desesperación,
de caos.

Uno calla.
Espera mirar un ente que le escuche,
que persiga, que beba mi voz.
Uno que calla y no dice nada.
Boisquejo de la propia muerte,
de un suicidio imprudente,
de un asesinato sádico
como si se tratare
de algún otro distinto.
Uno, que no es otro,
mas que un cuerpo frío,
que se va secando
con el calor del silencio,
y que se vierte sobre sí mismo.

8 de octubre de 2001